Cartão postal

No meu último dia de Rio, fui com meu irmão ao Pão de Açúcar. E foi aquela emoção.

Muita gente não gosta de fazer os passeios típicos de turista: subir no Redentor, tirar foto com os gladiadores fajutos no Coliseu e subir na Muralha da China e dar tchau. Mas, enfim, uma vez na vida a gente tem que fazer os passeios típicos de turista, senão, que graça tem?

Eu só tinha andado no bondinho uma vez, quando criança, e adorei subir de novo. A vista é magnífica, e no segundo morro passa um filme muito interessante sobre a história da construção do bonde aéreo, que liga o nada ao lugar nenhum, só pras pessoas justamente apreciarem a vista. Ou seja, adorável, e a piada que o amigo do construtor lascou, bom, esse liga da Praia Vermelha ao morro 1, do morro 1 ao 2, e o último do morro 2 ao hospício, também é ótima.

Às vezes o óbvio deixa a gente tão feliz.

PUTA MERDA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Só rapidamente, antes de eu me pirulitar de São Sebastião do Rio de Janeiro.

Essa semana foi dureza nas terras cariocas: o calor realmente foi de lascar e bandidos e policiais resolveram atirar numa estação de trem urbano em Bangu com gente indo trabalhar e tornaram o caos da avacalhada urbs mais caótico ainda.

Pra completar a semana, tivemos todos os desdobramentos do pavoroso caso da menina de 9 anos, estuprada pelo padrasto em Alagoinhas, Pernambuco, e, que, grávida de gêmeos, precisou recorrer a uma intervenção cirúrgica. O caso por si só seria pavoroso, mas o arcebispo de Recife e Olinda resolveu torná-lo ainda mais trágico, excomungando os responsáveis pelo aborto e a mãe da menina. O interessante é que o filho da puta do arcebispo, além de não excomungar o padrasto, ainda disse que o cara tinha cometido um crime grave, "mas existem tantos crimes graves". Hoje no Jornal Nacional, apareceu o lançamento da Campanha da Fraternidade em Recife, e um dos bispos resolveu lascar a lenha nesse filho da puta desse arcebispo, que, depois da dura do nosso presidente, resolveu falar de perdão e não sei o que mais. Sem citar o padrasto, ainda. Bom, desse caso, declaro que, se não importa a gravidade do crime, gostaria muito que alguém enrabasse com requintes de crueldade o arcebispo.

Pra piorar as coisas, que já estavam totalmente fodidas, uma equipe médica de hospital público atende uma dona de casa com um coágulo no cérebro, fruto de uma queda, e abre o lado errado do cérebro da moça. De novo, Jornal Nacional, a corajosa irmã da vítima, denunciando esse crime sem nome. Segundo os responsáveis pelo hospital, os caras perigam ser cassados. Só cassados? Cara, de novo, se ninguém se importa, essa equipe médica, os arcebispos, os bandidos e os policiais da estação de Bangu tinham que ser queimados vivos.

Sabe o que falta? Viagra na água do povo. Os brasileiros estão brochas e não honram o que tem no meio das pernas. Acontece umas coisas dessas e ninguém fala nada, ninguém da universidade se pronuncia, os babacas da OAB nada dizem, quer dizer, foi-se o tempo que nesse país existiam homens de verdade.

O samba da panda doida

E eu lhes escrevo do inacreditável Rio de Janeiro, como diria Clarice Lispector.

Depois de uma noite insone, aporto às terras fluminenses por motivos profissionais. E , como vocês estão carecas de saber, os motivos profissionais da cada vez mais velha pandinha sempre estão diretamente relacionados com o tiozão narigudo. Veio uma professora francesa falar do vate florentino. Essa professora, de Paris VII, falará também na Unicamp e na USP, mas por motivos que escapam da minha compreensão no presente momento, só falará de Dante aqui no Rio.

Apesar de pandas não se darem muito bem em climas tropicais, ou, no caso do Rio nessa semana, climas supermegaultra desérticos, peguei o restava da minha coragem e vim. Fala sério, não entendi porque o povo não pediu pra professora Irène Catasch falar do tiozão lá na terra da garoa ou na terra da Catedral de taipa ( que também tão fritando), mas tudo bem. Aproveitei pra ver meu irmão (ele tá morando aqui há séculos e eu nunca vim visitá-lo, e ele, puxa, você veio só pelo Dante, mas tudo bem né) e fiz um pequeno cronograma de atividades, que seriam tirar fotos de obras do século XIX ( maiores informações mais tarde), ir na Biblioteca Nacional, até pegar uma praia, e correr atrás de italianinhos construtores de Catedral no Arquivo Nacional.

Mas não gente, acho que o bafão dantesco vai acabar me matando. Tá quente demais. Pra quem acha que eu tô exagerando, vejam essa singela reportagem:

http://noticias.uol.com.br/ultnot/multi/2009/03/04/04023460CCB97326.jhtm

Quando até os cariocas desistem, sinal que o bicho tá pegando mesmo. Eu fui pro centro, desci na Carioca e o negócio tava um pesadelo. No ICHS, no Largo de São Francisco, puseram a gente numa sala bem legal, mas o ar condicionado derrubou a professora Irène, que teve uma crise respiratória no final da aula. Ela como toda boa francesa mandou ver e foi excelente, mas no final acho que os demoninhos do Malebolge resolveram aprontar e ela quase foi ver Virgílio em pessoa.

Cometi a temeridade de depois da aula ir pra Cinelândia, e entrei na Biblioteca Nacional atrás de livros e do busto que o artista francês Marc Ferrez fez de Dom João VI. Os guardas me deixaram tirar as fotos, mas suando em bicas, e tremendo de choque térmico, consegui tirar só foto tremida de Vossa Majestade. Foda total.

Pra terminar a saga, resolvi comer uma pipoca na Cinelândia e ir pra Botafogo pra ver um cinema, sei lá, e esperar os hebreus fugirem para o Egito ( o povo se lascar pra Pavuna de metrô) mas no meio da pipoquinha achei um caquinho de vidro. Pronto, foi demais, depois de um Cometão, de me perder pra ir pra estação de metrô da casa do meu irmão, depois de ver a professora quase bater as botas, achei que depois da pipoca maldita eu mesma iria para o reino das trevas. Mas no final correu tudo bem, e de qualquer forma se eu fosse de fato pro reino de Lúcifer, com certeza lá estaria mais fresco que o Rio.

Acima, uma das luminárias da escada da Biblioteca Nacional. Inveja dessa moça que pode ficar pelada o dia todo! E também da Luma, gente vocês viram a Luma esse ano?

Torta de liquidificador

Eu não sei quanto a vocês, mas tenho certeza que a nuvem negra está em cima da minha cabeça quando paro de cozinhar. A nuvem negra passou no sábado, quando fui comprar coisas pra nachada. Pra quem não sabe, o meu amigo Chapolin Colorado veizinquandu dá uma festa de comida mexicana na casa dele, e eu sempre tento inovar o menu da dita festividade, com pimentas, doces como pirulitos que viram chiclé e marshmallows. Fui com o Luís comprar as coisas e no Oba tive a inspiração necessária para voltar a cozinhar, essa coisa escolher o cardápio, limpar a pia da cozinha, amolar a faca e mandar ver na panela ( minhas panelas estão velhas, mas como diria Sérgio Reis...).

Hoje, plena segunda-feira de trabalho e mais trabalho, o coração dividido entre o Renascimento e a empreitada do intrépido Cristovam Bonini na Campinas oitocentista, resolvi fazer uma torta de liquidificador. É, aquela mesma, que a mãe da gente fazia com presunto, mussarela e tomate. É evidente que o céu pra mim ainda está nublado: prova disso é o caos que fiz na cozinha para assar uma singela torta de liquidificador. Taí a receita do Tudo Gostoso:

TORTA SALGADA DE LIQUIDIFICADOR

Massa:
3 ovos
13 colheres de farinha de trigo
1 e1/2 xicara de leite
3 colheres de queijo(opcional)
1 colher de fermento
um pouco menos que 1/2 xicara de oleo
sal a gosto
Podemos usar qualquer um desses recheios :carne moida/sardinha/frango desfiado/presunto e muzzarela.
1 cebola
alho e sal a gosto
1 pimentão
2 tomates sem pele
orégano
1 pimenta de cheiro
cheiro verde
óleo para refogar.

Agora, detalhe IMPORTANTE: essa receita é para ASSADEIRA PEQUENA. Parte do caos que a velha e sempre desmiolada panda fez na cozinha foi que o pessoal do site Tudo Gostoso nem pra deixar indicado o tamanho da fôrma. Tudo bem que eu sou uma pessoa estressada, mas também não colaboram. Enfim, assuntos para outros posts!

Minha nova turma

E eu arrumei uma turma nova, diferente!

Pois estava eu a naufragar nas altas ondas, quando peguei um jacaré. Por motivos gerais, resolvi estudar algo que está próximo de mim fisicamente, e que em dezembro ficou mais pertinho do coração: a velha e linda Catedral Metropolitana de Nossa Senhora da Conceição, sim, a Catedral da também velha Campinas do Mato de Dentro de Jundiaí ( sim, nome original de nossa brava cidade).

Caros e queridos leitores, a coisa toda se processa da seguinte forma: existe a Catedral, as missas, o grupo de orações de senhoras animadíssimas, os mendiguinhos na porta e a conta de água de não sei quantos mil reais, por conta do banheiro que é o único público no centro da sempre desvalida Campinas. O pessoal da secretaria calcula mil pessoas por dia circulando por ali, por baixo. Mas também existe o Museu de Arte Sacra e o acervo da Arquidiocese, o órgão francês à espera da reforma que lhe dê a plenitude, enfim, um universo que parece de sonho. Subi as escadarias e descobri esse Aleph, como diria Borges: os documentos da construção da igreja.

Se eu contar pra vocês tudo que achei nesse mês chuvoso, ninguém acredita. Adianto que achei os tempos dos escravos sofridos lascando terra no pilão, um arquiteto italiano arrojadíssimo, outro paulista muito meticuloso, muitos, muitos operários recém-chegados do Vêneto e que abalaram Bangu, todos os primeiros trens que singraram São Paulo, o início da expansão cafeeira, dois assassinatos, uma legislação tributária muito esperta, muitas arrobas de café, projetos, aspirações e telegramas de 1882. Fiquei emocionada quando os vagões de pedra da cantaria da fachada chegaram, 147 vagões entre 76 e 77, obra e graça do tal itálico arrojado e que já ganhou, ovviamente, um lugar especial no coração da também velha e desvalida panda.

Fiquei feliz, apesar do dilúvio desses dias, com esses segredos novos a me aquecer.

Recorte de jornal

Deixei guardado o seguinte recorte virtual, aqui pro meu Meio:

24/01/2009, Folha de São Paulo

A mulher como medida

Luiz Caversan

"Nunca confie num homem que não respeita a mulher.
Esta frase, com a qual há de se concordar inteiramente, é do jornalista Caco Barcellos. Foi dita durante uma entrevista a Marília Gabriela no final do ano passado e é absolutamente coerente com o caráter do rapaz, talvez o repórter mais sério, dedicado e correto da TV brasileira, um batalhador incansável pela justiça, tendo o jornalismo como arma, o que lhe valeu inúmeras perseguições e desafetos, sobretudo dentre quem usa outros tipos de armas, muito mais efetivas.
Caco não se referia ao homem que respeita apenas a sua própria mulher, embora tivesse ele mesmo motivo de sobra para isso, posto que é casado com a maravilhosa estilista Bibi Barcellos, uma fada das tesouras especialista em noivas. Não, quis dizer que não se deve confiar no homem que não respeita mulheres, o gênero como um todo, com o que se deve concordar mais ainda.
O desrespeito, muitas vezes derivado do despeito, com que tantos homens (des) tratam mulheres, seja por meio do simples desprezo, de ofensas sexistas ou, infelizmente também frequentemente, por meio da violência, é revelador de fraqueza de caráter e pequenez da alma.
Daí ser entristecedor observar uma realidade em que seja tão usual esse tipo de comportamento, só não mais hediondo do que a ofensa a crianças e idosos, também trivial e repetitivo nos dias de hoje.
Já estava para escrever sobre a frase do Caco, linda e das que devem ser registradas, mas faltava oportunidade ou o chamado "gancho" --ou seja, a motivação jornalística que leva alguém a escrever alguma coisa".

Caversan prossegue falando do carinho que Barack Obama reserva à esposa Michelle. No caso, o gancho de Barcellos, que virou o de Caversan, virou o meu também: achei que o colunista foi muito feliz ao definir algo que sempre senti: homem misógino, machista, é covarde e indigno de confiança. Como é bonito quando um homem nos entende, nos admira e nos trata como iguais. É o que existe de mais bonito num homem...

Mais uma da gaveta

Hoje, apesar do desânimo geral, irrestrito e absoluto, cumpri parte de minhas funções pandísticas, como estudar francês, fazer planos de dominar o mundo através do estudo sistemático e persistente da obra do tiozão narigudo e encher a paciência alheia em vários momentos do dia.

Caiu um toró daqueles, em pleno dia de Iemanjá. Eu e messer Masiero ficamos ilhados na velha cantina da Física, conversando sobre a amizade de Oxum e Exu (maiores detalhes adiante) enquanto o resto dos orixás, santos, deuses e afins se reuniam para organizar uma nova edição do Dilúvio Universal. Enfim.

No meio de nossas idílicas conversações, tão nobre artista me indagou sobre as razões que me fizeram ir ter na cidadela potawatomi, há quatro anos atrás. Lembrei-me de um arquiteto florentino, que um dia foi a Roma e no seu retorno ao pântano natal, falava tanto, tanto da nobre cidade Eterna que foi denominado pelos colegas de Cronaca (crônica, narrativa) di Roma, ou só Cronaca mesmo. Eu sou a Cronaca das velhas edizioni vistas às margens do Michigan, enquanto eu não tiver novas aventuras dantescas vão as velhas mesmo. Daí lembrei-me de postar uma pequena imagem, detalhe de uma das xilogravuras do incunábulo ( os livros de 1460, data da invenção da prensa por Gutenberg, até 1500, são chamados incunábulos, do latim cuna, por serem gravados por tipos presos em grades, página por página) da Comédia de 1487, Bonino Bonini, em Brescia.

Essa foi a primeira edição totalmente ilustrada da Comédia. Detalhe da ilustração do Canto XVIII, onde os tios itálicos pegam carona no Gerião véio de guerra.

Os amantes de Roma

A primeira vez que estive em Roma, tinha 20 anos.

Foi a primeira cidade que conheci, o primeiro lugar fora do Brasil. Lembro da chegada, de manhãzinha cedo, era novembro e fazia frio. No trem de Fiumicino para a cidade, eu vi trigais dourados, e no táxi o cara ouvia Elton John. Mas era Roma.

Eu não sabia o que queria da vida, era boba e mané de tudo. Mas chegando, fomos ver, eu e o grupo que acompanhava um de nossos professores, a Porta Pia de Michelangelo. Puxei a manga do casaco de um amigo e perguntei, mas esse é o Michelangelo da Sistina? E ele, é, shiiiit.... fala baixo. E eu descobri que tem gente que é pintor, escultor, arquiteto e que é, enfim, Michelangelo. E era Roma.

A pequena panda, sempre desligada e nada a ver, se perdia horrores do grupo, era deixada pra trás em tudo quanto era ruína, igreja, ruela, buraco, ônibus pro Vaticano e salas com Caravaggios, Tizianos e outros do mesmo quilate. Consegui entrar na igreja de Gesù sozinha e ir a Santa Maria Maggiore, no caminho inverso ao que todo mundo fazia. Mas era Roma.

Não entendia picas de italiano, e o chuveiro do meu quarto no hotel quebrou. Estava com uma senhora uruguaia, e uma mocinha nipo-descendente, que chorava todos os dias de saudade da mãe. A senhora não queria ligar pra portaria e a mocinha começou a chorar.A portaria, lotada de rapazes da La Sapienza, que inclusive fumavam um ali, era realmente um obstáculo difícil. Liguei pro nosso professor, ele tinha saído, mas me armei de coragem e falei com os tios. Um deles atendeu e eu falei em inglês, e ele em francês. No meio da zona toda, lembrei-me que fui criada no Cambuci, uma espécie de mini-Nápoles. Falei com o cara em português e ele entendeu perfeitamente. E ainda era Roma.

Se o chuveiro eu resolvi, evidente que meus pedaços de pizza vinham frios, eu não sabia que caldo era quente, enfim. E evidente que um dos rapazes do hotel, numa da noite, resolveu me levar pra passear e me agarrar, eu tinha 20 anos e era Roma.

Era Roma, eram as cores ocres, amarelas, os tons terrosos, as laranjeiras nos vasos, eram as fontes e as igrejas, eram os homens lindos e os padres todos de negro.

Quando voltei, é outra história, mas conheci um grande amigo, que me apresentou essa pérola do Gianmaria Testa, Gli amanti di Roma. Logo depois que voltei, então hoje eu queria deixar um pouco da minha Roma, um pouco do meu mistério pra vocês:

http://www.4shared.com/file/81496941/8b3823d2/Gli_Amanti_di_Roma_Gianmaria_Testa.html

E dá-lhe tiozão!

Provando que o tiozão narigudo mais sexy da História da humanidade continua no hit parade da cultura popular, com seu charme e nariz característicos, adentrando as valas das almas danadas da internet para pesquisar detalhes de ilustrações do Inferno, achei nada mais nada menos que esse jogo de tarô, publicado pela La Scarabeo, editora italiana especializada em baralhos de tarô, em 2001.

Andrea Serio desenhou e Giordano Berti coloriu a pastel as 78 cartas, perfazendo arcanos maiores e menores. Agora, o tarô deve ser gracinha porque além dos símbolos e personagens da Comédia, também tem cartas que representam episódios da vida do tio, como ele nos conta na própria Comédia e na Vita Nuova, e conceitos por ele discutidos no Convivio, De Monarchia e em outros escritos.

Pelo menos, com esse tarô, você fica sabendo antecipadamente se sua vida vai virar um verdadeiro inferno!

Lema

Outro dia, eu estava no 4shared, baixanu umas musiquinhas como de hábito. Search vai, search vem, e eu acho uma pérola da música infame popular brasileira. Eu já conhecia a dupla Teodoro e Sampaio por outras canções horríveis, como Quem vai mandar no mundo é a mulher e A Rabanada da minha cunhada.

Mas essa que eu achei superou minhas expectativas trash, tá no quilate de um Fuscão Preto ou de um É bom para o moral, da Rita Cadillac.

Sabem, eu andei tendo umas decepções feias com pessoas muito queridas por mim, como todos já puderam ler no Meio. Estou muito melhor, tanto é que achei graça na cançoneta dos infernos, e pus o título no messenger, o que provocou perguntas, risos e perplexidades dos meus sempre carinhosos e pacientes interlocutores. Mas é o seguinte: como é um pára-choque de caminhão, acho que pode ser sim um bom lema de vida, uma boa orientação moral, um dístico digno de um brasão pra pôr no meu velho e combalido Gerião, o carrinho também carinhosamente apelidado de Exumóvel.

Pois é o seguinte, meus caros leitores: agora, eu só dou carona pra quem deu pra mim.

http://www.4shared.com/file/79690350/6adf05cf/Teodoro_e_Sampaio_-_S_Dou_Carona_Pra_Quem_J_Deu_Pra_Mim.html

Com que roupa eu vou

Tendo atividades profissionais em vista, e coisas meio importantes, a panda teve que encarar as plagas dantescas dos shoppings, calçadões e outros lugares apinhados de gente atrás dos descontos de janeiro para descolar um figurino à altura da minha habitual deselegância.

Noel Rosa matou tudo. Difícil escolher a roupa pra ir pro samba que me convidaram. Primeiro, rondo as vitrines. Fiquei namorando uma camisa na Forum, namoro totalmente platônico e não-correspondido. Dou um suspiro e reconto mentalmente meu (baixo) orçamento. Vamu lá, entro na C&A, e tudo até simpático, mas muito decotado, muito florido, muito alegre, sexy, atrevido. Ué, tá certo, as pessoas nessa época do ano estão na praia, curtindo o verão. Se eu pudesse, enfiava esse biquíni, a havaiana bacanuda e a saída de praia gracinha e ia tomar chicabon. Outro suspiro, me imagino enfrentando o que terei que enfrentar de biquíni branco, havaiana de plataforma e saída de praia multicolorida, com um chicabon na mão. Pelo menos eu ia me divertir mais!

Vamos lá, verás que uma filha tua não foge à luta, ó Pátria ingrata que me faz trabalhar quando na verdade eu queria estar em Fernando de Noronha olhando os golfinhos pularem. O meu consolo é que o pintor Peter Paul Rubens teve que pintar golfinhos pulando pra Maria de Médicis, nega muito mais baranga e muito chata que nem deixar o rapaz descansar deixava.

Entro na Luigi Bertolli. Pego umas peças, uma camisa, algo assim. Mas quando eu entro no provador, cara, tudo com cara de secretária. Tá bom que desisti de ir pra praia tomar chicabon, mas também não preciso passar o verão metida em roupa de executiva. Eu tenho um problema: o mau gosto. Adoro roupa estampada, colorida, coisa diferente e sou 80´s total, acho certas coisas muito caretas. Tudo bem que já passei da idade de ser moderninha (se bem que meu sonho às vezes é pintar o cabelo de azul), mas também o que vesti na Bertolli tava muito senhôra, se é que vocês me entendem.

Vou pra Zara, milhões de campineiras enlouquecidas e um monte de roupa bonita... pro inverno. Cara, tudo bem que a Zara é européia, mas casaquinho xadrez nesse calor vai ser dureza.

Resolvo que vou pintar o cabelo de azul, ir com minha calça jeans rasgada (é, meus caros, a panda rasgou suas carsas jeans antes do Natal), minha camiseta Hering e beijomeliga. Cansei!

Desejo de ano-novo

Do site http://www.mcphee.com/, que tem coisinhas exóticas tipo máscaras, camisetas maneiras, caixas de mágicas, essas coisas que a gente adorava ver anúncio nos gibis da Mônica, eu tirei isso aqui, meu desejo master de ano-novo. Diz aí se essas balinhas de canela não são o máximo!

Brilliant disguise, ou como pandas saem de bad trips

Espero que todos vocês tenham passado bem o reveillón. Eu passei, sim, ao lado de gente muito amada e com muita comida e bebida, e muitos fogos.

Passado o feriado, voltei para minha toca e meus afazeres da minha panda vida, agora vida de panda concurseira. Para meu desespero, tenho provas já no início deste janeiro, o que me impediu de esticar o feriadão e ficar no dolce far niente, na rede tomando água de coco. Precisava arrumar material pra dois pontos dignos de Hércules, e no final acabei meio cansada e tendo umas bad trips de cansaço mesmo.

Daí no meio de uma bad trip, eu resolvi fuçar coisas no Youtube, sempre ajuda a gente a se distrair e parar de noiar em coisa do passado, coisa que não dá pra resolver, coisa inútil e/ou tudo isso junto. Decidi procurar o clipe de Brilliant Disguise, que é uma das minhas canções favoritas e que eu nunca tinha visto.

Todos sabem que um dos meus ídolos, além do tiozão narigudo renascentista, é o tiozão ítalo- batavo-irlandês de New Jersey. Eu sou fã do Bruce Springsteen, tenho tudo de todas as fases dele, mas talvez uma das canções que mais me emocionam dele é essa do disfarce brilhante. Ele escreveu essa música quando estava se divorciando da primeira mulher, uma modelo-atriz belíssima,entre 1987 e 88, porque havia se apaixonado pela Patti Scialfa, guitarrista e vocalista da sua banda, uma mulher bonita mas que não estava no padrão bonequinha de luxo da outra.

O primeiro casamento do cara, segundo consta, foi um desastre tão grande que ele paga uma nota até hoje pra ex-mulher não escrever um livro tell all, enfim. Daqueles desastres tão desastrosos que ninguém acredita que aconteceram. E ouvindo essa música de novo, pela milionésima vez, fui salva da minha bad trip totalmente.

A gente entra em tanto labirinto de sentimento, depois pra sair tem que achar o fio de Ariadne, ou melhor, uma música do Bruce...

http://www.4shared.com/file/78681278/745bc029/Bruce_Springsteen_-_Brilliant_disguise.html

Caro amico, ti scrivo, cosi mi distrago un'po

A tempo de lhes desejar um Feliz Ano Novo, a panda se apresenta na blogosfera. Espero que todos tenham passado um excelente Natal, e agora é só no sapatinho até o carnaval, né mesmo?

Eu estou há tempos para postar um pequeno presente para os meus leitores... aqui vai, uma canção do Lucio Dalla, L'ano che verrà. Dá pra entender o italiano, e é bom pra treinar o nobre idioma do outro tiozão master ultra narigudo. Então, eu, o Lucio Dalla e o Dante desejamos a todos, no ano que virá, tudo de bom que podemos ter na vida!http://www.4shared.com/file/78269463/1f0a80ca/06_LAnno_Che_Verr.html

Ao lado, cenotáfio do tio na igreja de Santa Croce, Florença. Muito turista vai lá e fica triste, pensando que é o túmulo dele, mas não é não, é só pra turista ficar triste mesmo!

Sei lá tipo assim

Seguindo a sugestão do amigo do folclore brasileiro Pererê, que sempre me lê... resolvi me animar.

Hoje tive uns dissabores, e pior, tive dissabores com uma dor horrível na coluna, não sei que mau jeito dei, no domingo acordei bem e créccccccc... acho que uma vértebra foi pra um lugar onde não devia. Estou rifando minha coluna, se alguém quiser... e também tô rifando concurso público, isso é muito chato. Demais. Pra me inscrever, eu tive que levar uma mochila de alpinista com oito cópias de um trem chamado memorial, e depois agora tenho que estudar um mundo de coisas, minha sala e escritório tomados de livros, a cabeça tensa e a competição toda. Muito chato dor na coluna e concurso público.

Mas eu preciso me animar com alguma coisa, senão se mata. Vida de panda não é fácil, todo mundo te acha fofinho mas é difícil achar a tonelada de bambu que te alimenta e convencer o governo chinês a te deixar passear por aí. Enfim. Mas voltando à animação. Consegui encaixar o tiozão narigudo em todos os pontos do concurso, não me perguntem como, mas o tiozão vai comigo pra mais uma roubada, pelo menos tenho companhia ilustre pra esse mês de estudo e nervoso. Em meio a Jingle Bells e tudo, também consegui terminar as bancas da Pucc e minhas aulas, e até estudar um pouquito de gramática francesa, no meu livro de lições de casa sempre atrasadas.

E outra coisa me deixou animadeeenha. Outra noite dessas, estava na nau dos desesperados, vulgo Internet, quando me deparei com uma cançoneta disco, de uma dupla de cantoras americanas chamada Slick. Tal dupla lançou, em 79, um compacto com essa música, Sexy Cream, que foi censurada no Reino Unido. A música foi considerada obscena, porque as moças languidamente pedem um tal creme sexy, coisa e tal. Enfim, rodei pra achar, mas o pessoal da comunidade da rádio Antena Um sempre salva pandas que gostam de musiquinhas velhotas:

http://www.mediafire.com/?yzmqzj0wmnu

Pelo menos se alguém quiser ferver na pistinha, nesse pré-Natal, taí uma sugestão. Com dor na coluna e concursos pra prestar, estou também rifando ferver na pistinha. A animação da panda vai até um certo ponto.

Resposta ao tempo

E como na música do Aldir Blanc, pela voz da Nana Caymmi, eu bebo um pouquinho pra ter o argumento, quando o tempo vem cobrar as dores, arrependimentos, besteiras que a gente faz.

Claro que tem coisas que a gente gostaria de apagar da biografia, mas o pior é, como sempre, o que a gente deixou de fazer, por distração, covardia, tosquice ou sei lá mil coisas. E se eu não tivesse surtado, e se na hora tivesse pintado uma paciência maior, uma consciência maior, uma visão maior, e se eu tivesse me esforçado um pouco mais, se não tivesse fugido da verdade; e se eu... tivesse sido eu. E não outra, e não aquela que você viu.

Hoje, conversando com gente muito querida, sobre coisas passadas, me veio aquela dor do lado, do "e se eu"... bobagem de gente velha. Eu tenho tanta saudade, daquele tempo, é, daquele tempo mesmo. Ontem, de madrugada, ouvindo tangos, pensei em tanta gente. É, gente, sábado à noite e eu com uma cerveja, uma só, ouvindo tangos.

Como uma virgem

E a nega veio e vai quebrar o Maracanã. Pois é, gente, ela, a louca, a maluca, a absoluta Nossa Senhora do Pop, i'm a fucking catholic bitch and you know, you like it. O que toda mulher é, vai ser, será, e se não foi não sabe o que tá perdendo.

E eu tinha apenas nove anos quando ganhei uma fita K-7 dessa pirada, vestida de toureiro e lascando no Everybody. Eu ficava dançando o dia todo, ela sempre teve o dom de me fazer dançar, cantar e me olhar no espelho com a cara toda vermelha, descabelada, e me sentir ótima. Lembro do que foi Like a prayer, eu, menina católica de Jundiaí, ver a minha ídola fazer aquilo foi demais. Na época, a gente achava legal ser louca, strike a pose, i´m a material girl.

Fiquei uns anos meio ressabiada com essa criatura, porque como todo doido, andou fazendo coisa chata, sem graça, como casar com aquele Guy Ritchie e achar que era uma nobre inglesa. Mas de novo ela me pegou pelo pé com Hung Up, e outro dia, estava em Piracicaba depois de uma palestra, e fui beber, mesa cheia de marmanjo, puseram o vídeo da outra turnê dela, e todos, o bar inteiro, parou pra assistir ela se crucificar, ela rebolar, ela lamber o microfone, e o corpo flexível, impávido colosso.

Acima, o meu vídeo favorito, o Like a Virgin, onde se vê, nitidamente, uma incorporação da Pomba Gira em Madonna, em plena Veneza. Esse clipe é um dos meus favoritos da História inteira, porque toda mulher quer que a Pomba Gira baixe em Veneza. Notem para a hora que a nega se acende e acima, um bando de carcamanos abismados com a sacrílega e deliciosa italian mid westearn girl. A tradição clássica é isso aí: a Madonna rebolando numa gôndola e cantando algo que, de novo, toda mulher sente por um cara especial: que a gente é, de novo, uma tímida moçoila casta e pura, pronta pra botar pra quebrar.

Mais uma estrela

Botando banca

E eu essa semana encarei, intrépida, a argüição de 14 trabalhos de graduação, dos meus ex-alunos da Pucc. Sim, meus caros e raros leitores, 14, uma maratona de duas noites...

Estreei nessa coisa de ser banca. Eu já tinha lascado pareceres por aí, mas banca essa é a primeira. Foi muito bom ver os meninos se formando, alunos que detestavam minha aula de Estética citando Platão, enfim, e mesmo os trabalhos com os quais a gente não se identifica tanto, sempre rola uma sugestão, uma conversa, um desacordo legal. Os meninos estão expostos no Palácio dos Azulejos, vulgo Museu da Imagem e do Som, então se alguém quiser ver...

Me disseram que nas primeiras vezes a gente é meio feroz, por insegurança e pra mostrar serviço, e depois me falaram que a pessoa mostra a sua verdadeira personalidade sendo banca. O engraçado é que se a primeira assertiva não foi verdade comigo, a segunda não poderia ser mais verdadeira. A primeira banca aconteceu no dia em que fiz um ano de doutoramento; comecei minha primeira fala agradecendo o convite e lembrando disso, e fiquei muito, muito tímida. Sempre soube que era uma pessoa introvertida, mas acho que cultivei a ilusão de que não fosse tanto. Engraçado que em aula eu consigo não olhar pra ninguém e passar conteúdo, eu como professora sou meio conteudista, fico correndo atrás do programa pra cumprir minhas obrigações.

Boizé, eu sou tímida e, acredito, fui discreta nas minhas colocações. Nunca mais vou dar ouvidos a quem fala que eu sou, como direi, um tanto quanto grossa.

Advento

Quatro domingos antes do Natal, começa o Advento, a preparação para a grande festa cristã. Já estamos em pleno Advento; é hora do povo pôr luzinha, guirlanda, Papai Noel alpinista e tudo o mais, hora do comércio fechar mais tarde, eu jurar que não vou fazer nada no Natal pra depois me arrepender e como todo mundo enfrentar fila de supermercado, shopping e o escambau e ainda suspirar de melancolia quando dia 26 chega e com ele meio peru roído e nozes pela casa.

Sumi do blog porque estava triste. Enfim, eu tava triste, essas coisas acontecem, vocês não reparem. Lembrei muito do amigo virtual Pererê dizendo da minha dificuldade em aceitar a felicidade, a alegria, o prazer. È vero, amigo do folclore brasileiro, se você ainda estiver do outro lado, você tem total razão. Demoro muito pra admitir que certas situações, pessoas, coisas, me são totalmente intoleráveis, demoro muito pra admitir o que eu quero de verdade e nisso tudo demoro muito às vezes em infelicidades que são dispensáveis. Como diz outro grande amigo meu, igualmente folclórico, mister Vitão, eu sou mirim.

Mas isso não ocorre por incapacidade total; o que incomoda incomoda até os santos e anjos do céu. Tem um verso bonito do Rimbaud que poderia servir de legenda pra mim: "Par délicatesse/ J'ai perdu ma vie". Tantas vezes não admito que não gosto do que vejo, ouço e presencio para dar chance aos outros viverem, falarem, sentirem, quantas vezes me vem na beira da cabeça que aquilo não é pra mim, mas como recusar, como causar embaraço, sofrimento ou mesmo um leve contratempo aos outros, eu sou uma pessoa que pensa nos outros, eu dou meu lugar na fila, no ônibus, por pura delicadeza, distração de mim mesma e por achar que a vez é a vez dos outros, a minha vem depois.

Eu hoje por exemplo vivi uma situação assim, totalmente incômoda, mas não disse nada, só pedi água e um pão de queijo, a água desceu raspando na garganta e eu quase não engoli, me senti meio desolada mas mesmo assim me manti firme, dizendo pra mim mesma, mas você é muito besta, porque você não aceita isso de boa e tal, me sentindo meio culpada por não gostar. Enfim. Fui almoçar e de repente encontrei um professor muito querido, que estava de saída, indo levar um grupo de outros professores, de outras áreas, desde Biologia, todas as Engenharias e tal, para conhecer o centro de Campinas.

Ora, direi, ouvir estrelas, como dizia Bilac, o que tem pra ver no centro de Campinas, os mais céticos estarão se indagando. Fomos ao Solar dos Azulejos, no Museu da Imagem e do Som, já rolou milhões de coisas legais, risadas, e depois fomos à linda Catedral de Nossa Senhora da Conceição. Lá, nos esperava o cônego, o responsável pela igreja oferecer três missas diárias, banheiro, abrigo, apoio psicológico ou mesmo um banco com sombra pra milhares de pessoas por mês, e o arquiteto responsável pela restauração do prédio, intrépido no subir e descer escadas, limpar retábulos, salvar cabeças de apóstolos e quetais e pela primeira vez eu pude subir até a torre, os sinos, os anjos tão queridos lá debaixo, a 13 de Maio inteira, o cedro, sentei no órgão, entrei debaixo do altar...

A Catedral de Campinas, pra quem não sabe, demorou mais de um século pra ficar pronta, obra da determinação da cidade em ter uma igreja bonita e durável. Então, durante décadas, os campineiros amassaram o que vinha do chão vermelho, socaram em formas de madeira de um metro de lado, e com pilões de seis, sete quilos, encaixaram a lama para subir as paredes, paredes que estão lá até hoje, cheirando à terra fresca. Depois, dois artistas de talento esculpiram cedro, encaixaram os ornamentos, e por último um grande arquiteto remodelou a fachada, dando-lhe uma imponência que vem antes da simplicidade que da escala.

E foi tudo tão bonito, tão emocionante, e o cônego me lembrou que o Advento é o início do ano litúrgico, o calendário das festas, todo mundo esperando o menino nascer. Fiquei pensando em tanta coisa, no fato dos bravos campineiros do passado que socavam terra no pilão pra construir uma casa que lembrasse a jovem judia, de mil e oitocentos anos antes... peguei chuva e fiquei tão feliz, tão leve, e cheia de esperança, e cheia de palavras de novo, mais uma vez renovada e mais uma vez um pouquinho mais perto de mim mesma.